Honte

Jusqu'à ma mort, j'ai la certitude comme le sang coule dans mes veines et comme la couleur immuable des mes yeux, que je porterai la honte de vivre, de pas y avoir droit, de ne pas le mériter.
Et ni les tentatives d'amour de moi même, ni l'amour des autres ne peut combler ce gouffre.
J'essaie bêtement de grappiller des instants de plaisir. Mais surtout, plus que tout, j'essaie de pas appesantir, ni voiler le bonheur visible d'autrui d'une quelconque ombre.
Ce même bonheur étant la seule et petite justification à mon existence comme l'infime touche de couleur, totalement inaperçue, d'un tableau pointilliste, espérant l'éclairer d'un éclat sans que personne n'en décèle l'origine.